Нашла я тут в инете новые стихи Андрея Вознесенского. В очень юные мои годы он был чем-то вроде кумира для меня, такой весь революционный, непохожий ни на кого, а потом были "Юнона и Авось", многое другое. А потом он пропал, как в воду канул. Лет 15 ничего не читала. Впервые новые стихи встретила, интересно, как изменился он, и как изменилось мое восприятие его поэзии.
Что же, несколько десятилетий, бесспорно, убили мой пиетет, множество талантливых стихов, прочитанных в последнее время даже на той же "Стихире", ничуть не хуже. Но он - все-таки эпоха, он свое дело сделал честно (а может, я не курсе, столичных сплетен), и в истории останется.
А сейчас я ощущаю глубокую печаль - старый человек, поющий по-прежнему о любви. Но главная любовь теперь - к собаке. И жене, видимо, надо понимать. После 70 это так важно... Любовь к Пастернаку. Любая верность в наши дни дорогого стоит
СОН ЕЛЕНЫ
Я тело мальчика нашла,
Замотанного, тяжеленного,
Его тащила по Вселенной,
Едва до Рая донесла.
Тряпица с плеча сползла -
Открыла крылышко, сползая.
Тебя я, Ангел мой, спасла,
Не зная, что себя спасала.
СПОЛОХ
Один среди полей бесполых
Иду под знаком Зодиака.
Была ты - чистой страсти сполох.
Национальностью - собака.
Вселившийся в собаку сполох
Меня облизывал до дыр.
И хвостик, как бездымный порох,
Нам жизни снизу озарил.
Хозяйка в черном, как испанка,
Стояла мертвенно бледна,
Собачий пепел в белой банке
Протягивала нам она.
Потоки слез не вытекали
Из серых, полных горя глаз.
Они стояли вертикально,
Чтобы слеза не сорвалась!
Зарыли все, что было сполох
У пастернаковских пенат.
Расспрашивал какой-то олух:
"Кто виноват?" - Бог виноват!
А завтра поутру, бледнея,
Вдруг в зеркале увидишь ты -
Лик неспасенного шарпея
Проступит сквозь твои черты.
И на заборе, не базаря
Еще о внешности своей,
Роскошно вывел: "Я - борзая",
А надо было: "Я - шарпей".
Герой моих поэм, невежа
Оставил пепел на меже
Между пенатами и полем,
Полузастроенным уже.
Между инстинктом и сознаньем,
Как на чудовищных весах,
Меж созданным и Мирозданьем
Стоит собака "на часах".
Стоит в клещах и грязных спорах.
И уменьшаясь, как петит,
Самозабвенный черный сполох,
Все выше по небу летит.
Меж вечностью, куда всем хочется,
И почвой - где помет крысиный,
Меж полной волей одиночества
И болью непереносимой.
Вот так-то, мой лохматый сполох.
Перетираются Весы.
Как будто инфернальный Поллак
Измазал кровью небеси.
Не понимаю по-собачьи,
На русский не перевожу,
За пастернаковскою дачей,
Я ежедневно прохожу.
Пусть будь что будет. Се ля ви.
Похороните как собаку
Меня, виновного в любви
К тебе одной и Пастернаку.
ВТОРАЯ ЖИЗНЬ
С рассвета до рассвета,
я, жизнь свою любя,
как видеокассеты, засовывал в тебя.
И часть моя, бесспорно, достанется толпе,
но лучшее, бесспорно, останется в тебе.
Читайте Книги Мертвых,
а я - вечно живой
на видеопросмотрах,
устроенных тобой.
Сквозь знаки толп кишевших,
пропавших наяву
в печенке и в кишечнике
живу, живу, живу…
Запри меня на ключик,
все будет нарасхват.
Клен золотые клюшки
рассыпал на асфальт.
И звезды, как подошвы,
по камушкам дзинь, дзинь…
Живу, пока живешь ты -
моя вторая жизнь.
Рассветы и закаты
прошу тебя, молю,
чтоб жизнь поберегла ты
свою - значит, мою.
Что же, несколько десятилетий, бесспорно, убили мой пиетет, множество талантливых стихов, прочитанных в последнее время даже на той же "Стихире", ничуть не хуже. Но он - все-таки эпоха, он свое дело сделал честно (а может, я не курсе, столичных сплетен), и в истории останется.
А сейчас я ощущаю глубокую печаль - старый человек, поющий по-прежнему о любви. Но главная любовь теперь - к собаке. И жене, видимо, надо понимать. После 70 это так важно... Любовь к Пастернаку. Любая верность в наши дни дорогого стоит
СОН ЕЛЕНЫ
Я тело мальчика нашла,
Замотанного, тяжеленного,
Его тащила по Вселенной,
Едва до Рая донесла.
Тряпица с плеча сползла -
Открыла крылышко, сползая.
Тебя я, Ангел мой, спасла,
Не зная, что себя спасала.
СПОЛОХ
Один среди полей бесполых
Иду под знаком Зодиака.
Была ты - чистой страсти сполох.
Национальностью - собака.
Вселившийся в собаку сполох
Меня облизывал до дыр.
И хвостик, как бездымный порох,
Нам жизни снизу озарил.
Хозяйка в черном, как испанка,
Стояла мертвенно бледна,
Собачий пепел в белой банке
Протягивала нам она.
Потоки слез не вытекали
Из серых, полных горя глаз.
Они стояли вертикально,
Чтобы слеза не сорвалась!
Зарыли все, что было сполох
У пастернаковских пенат.
Расспрашивал какой-то олух:
"Кто виноват?" - Бог виноват!
А завтра поутру, бледнея,
Вдруг в зеркале увидишь ты -
Лик неспасенного шарпея
Проступит сквозь твои черты.
И на заборе, не базаря
Еще о внешности своей,
Роскошно вывел: "Я - борзая",
А надо было: "Я - шарпей".
Герой моих поэм, невежа
Оставил пепел на меже
Между пенатами и полем,
Полузастроенным уже.
Между инстинктом и сознаньем,
Как на чудовищных весах,
Меж созданным и Мирозданьем
Стоит собака "на часах".
Стоит в клещах и грязных спорах.
И уменьшаясь, как петит,
Самозабвенный черный сполох,
Все выше по небу летит.
Меж вечностью, куда всем хочется,
И почвой - где помет крысиный,
Меж полной волей одиночества
И болью непереносимой.
Вот так-то, мой лохматый сполох.
Перетираются Весы.
Как будто инфернальный Поллак
Измазал кровью небеси.
Не понимаю по-собачьи,
На русский не перевожу,
За пастернаковскою дачей,
Я ежедневно прохожу.
Пусть будь что будет. Се ля ви.
Похороните как собаку
Меня, виновного в любви
К тебе одной и Пастернаку.
ВТОРАЯ ЖИЗНЬ
С рассвета до рассвета,
я, жизнь свою любя,
как видеокассеты, засовывал в тебя.
И часть моя, бесспорно, достанется толпе,
но лучшее, бесспорно, останется в тебе.
Читайте Книги Мертвых,
а я - вечно живой
на видеопросмотрах,
устроенных тобой.
Сквозь знаки толп кишевших,
пропавших наяву
в печенке и в кишечнике
живу, живу, живу…
Запри меня на ключик,
все будет нарасхват.
Клен золотые клюшки
рассыпал на асфальт.
И звезды, как подошвы,
по камушкам дзинь, дзинь…
Живу, пока живешь ты -
моя вторая жизнь.
Рассветы и закаты
прошу тебя, молю,
чтоб жизнь поберегла ты
свою - значит, мою.
Tags:
no subject
извините, что тут спрашиваю
я читал Вас с удовольствием, и (с моей точки зрения) ничего "такого" у Вас в журнале не писал.
удивлён и расстроен.
Прошу прощения у автора этого блога!
Возможно, этот коммент будет стерт (и пусть), но на почте Onoff, надеюсь, прочтет.
Разрешите сказать два слова на прощанье.
Банить человека за ту фотографию в ЖЖ - ханжество.
Тем более, человек,к которому я обращалась, не понял ничего из статьи по ссылке. Пришлось вытащить фото из ссылки и ткнуть в нахальную бесстыжую морду.
Депутату Рыбаку и киевскому студенту Юрию Поправко (и еще одному, его нет на фото) вспарывали животы (и топили еще живыми) под восторженные хлопанья крымнашистов.
И уши в Крыму отрезали - под эти хлопанья.
И убивали украинских солдат во время вежливой аннексии, и запытали до смерти крымского татарина.
Не Правый Сектор, а крымнашисты.
Поймите, и в Австрии, и в Германии 30-х годов было немало добрых милых врачей, учителей и ученых которые позволили себе ПРЕСТУПЛЕНИЕ.
Из-за наивности, правовой неграмотности, впечатляющей пропаганды.
Но это не умаляет их вины, верно?
И кадры из концлагерей их таки заставили смотреть.
---
Еще раз прошу прощения у автора блога.
no subject
no subject
no subject
Сейчас-то нынешние погрязшие в крутизне пииты его клеймят, как и Евтушенко. Евтушенко не люблю, скажу честно, хотя без ума от некоторых его стихов. А Вознесенкский -статья другая... Да, это поэтическая попса. Да, это поблисити нонконформизма и где0то андерграунда. Но многие вещи просто великолепны. Но ведь нет поэтов, которые бы каждому нравились целиком. От и до. Мне многое в нем теперь не нравится. Но, в те еще годы, практически каждый пишущий стишки, должен был через него пройти, его преодолеть в себе. Многие, как мне кажется, сейчас ему мстят своим отрицанием его поэзии за сложности того перерастания.
А сейчас... Жалко его очень. Инвалид абсолютный.Страшно смотреть.
Вот этот про вторую жизнь очень хорош.