Нелла у могилы Вовы

Сегодня был такой изумительный день, что мне плакалось втрое чаще, чем обычно. Когда было дождливо, было тяжко и грустно, но казалось, что природа плачет с тобой, так что было как бы легче. А каждый сияющий день обостряет боль. Такая красота кругом, а он уже не увидит, не опишет.  Все еще ловишь себя на мыслях типа – вот позвоню ему… вот об этом надо поговорить… вот это было бы ему интересно, вот это он любил.

В красивом лесу он лежит. Но не верится, что он там. Тело – это не он. Он – везде, по-прежнему. Слава Богу, давшему ему талант, его стихи остались, перечитывание их помогает как-то. Песни тоже.

Не знаю, следует ли суетиться с изданием его книги. Как-то не лежит душа к мельтешению. В инете они все равно навеки. Кто любил их, тот и любит. Скажите, друзья,  что думаете по этому поводу? 

Завтра иду на работу, жизнь входит в колею. Надеюсь, скоро найду в себе силы писать о чем-то еще.